Frágil

Minha poesia tem sido meu castelo. Meus versos, meus dragões.
Não luto minhas espadas com escudos e espadas, mas com palavras, lágrimas e esforço.

Muitas vezes saio da cama sem vontade de me levantar, pensando se não deveria deixar o dia passar e só ficar ali, parada, porque estou cansada. Cansada dessa quebra de galho diária com minha mente, minha volta, minha falta. Só nesse ano fui ao "inferno" e fui resgatada mais de uma vez. Fui uma sobrevivente em um caso delicado, da qual só pessoas mais próximas sabem e tem sido uma grande batalha me manter em movimento. Eu me salvei porque lutei. É é isso que tenho feito a minha vida toda.

Eu deveria estar em atendimento psicológico, mas faz mais de um mês que não apareço nas sessões. Faltei na primeira sessão por questão de trabalho. O problema foi na semana seguinte, tem sido alvo de cyberbullying e depois de ameaças. Tive um principio de crise de pânico novamente e não consegui sair de casa. Tinha medo, tinha raiva, tinha tristeza. Fiquei tentando manter a normalidade, mas é bem dificil quando se sente fraca o tempo todo. 

Ai nas duas sessões seguintes, eu fiquei sem dinheiro. E tinha que escolher entre ir pro trabalho ou para o médico. Escolhi a primeira opção. Agora, estou sem jeito de aparecer lá e retomar tudo. Me sinto idiota e sinto que preciso retomar, só não sei como. Eu permaneço cantando, eu permaneço escrevendo, eu permaneço ensaiando. Eu permaneço vivendo

Mas as pessoas continuam me ferindo. Pisando nas minhas lembranças. Me agredindo gratuitamente. Enquanto eu só quero tentar continuando. Amo minha faculdade, meu estágio, meus alunos, tudo o que consegui com meu livro. Amo os meus sonhos e tudo que tenho construido

Só que é domingo a noite, eu estou desabafando aqui, escrevendo

E estou chorando de novo, é pelo menos 20% de tudo o que compõe minha semana

chorar. Isso não é bom, isso não é legal,. Sinto como se estivesse a ponto de quebrar

mas todo mundo so quer a Ida risonha e piadista 

todos so querem uma garota sem problemas

eu só queria algumas ligações de vez enquando

e saber que as pessoas pensam em mim 

e não só julgamentos

eu só queria dormir, sem pesadelos, sem ansiedade 

só dormir 

 

"Venda"

A arte na parede não enfeita
em parte, ela rejeita
sua carteira, sua definição
seu ego e conceito de belo
como o picho naquele parede
onde se lê sobre o que se expele
sobre o que arranha a garganta
e geme, como um soco do pm
na cara do moleque em frente


Mesmo o quadro multicor
que você aponta e diz que é belo
foi uma encomenda à um pintor
paga com prata ou louvor
e só isso na mente, meu caro senhor
Não seja tolo em achar
que toda genialidade nessa parte
não tenha um preço pra ser "arte"
mas no final tudo se copia
virando estilo, influência e classe


Só que agora tem um povo
que gosta de clamar os louros
sobre o que fica no painel
o que entra e sai na luz do sol
que podem dançar alguns poucos
que podem experimentar os outros
um povo que mal sabe das quebradas
dessa tal de arte, dessa tal de liberdade
que nem o caminho para uma exposição
sabiam antes de ver a tal da "maldade"


Sinceramente,
a poeta não sabe se chora
ou se ri sem demora
Porque até os versos dessa que escreve
foram punidos com rótulos e insensatez
ou não sabias que agora decidiram
que fazer da poesia algo mais que floreio
dizem por ai não me torna uma autora
agora me sinto uma marginal escritora
já que aquilo que trato com tanto esmero
pouco tem valor pra esse povo
que quer uma fogueira a cada berro


Vendados estamos,
afinal porque que não vemos
O preço que colocam em nossas cabeças
a mordaça que agora desce a ladeira
e chega a porta do museu, do palco
até na beira da escolar carteira
onde da ponta do pincel a caneta
nos movimentos de mãos e na cena feita
somos escravos dessa tal "venda "
então me entristeço e aqui escrevo
pelos que caem de joelhos, calados e presos
enquanto da lâmina da censura nada escapa
e o que fica, não expõe e denuncia
só serve para decorar sua vista 


Imagem: Painel produzido pela artista VR (Vanessa Rosa) com o tema Violência contra as Mulheres